Google no nos entiende

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Porque somos tan bohemios, únicos, especiales, inclasificables, solidarios, irracionales, de izquierdas, Google no nos entiende. Si los críticos profesionales hablan de libros que no han terminado, yo no voy a ser menos, aunque no voy a tener la desfachatez de decir que la novela de Gopegui es una obra maestra. Para saber eso tendría que terminarla y no lo he hecho por una buena razón: no me ha gustado. A veces las cosas son así de sencillas, y aunque siempre agradezco conocer otro punto de vista, especialmente uno tan dulce como el de la dulce Gopegui, al igual que Partir, este libro no es para mí, no cuenta conmigo, no voy a poder apreciarlo como se merece, no soy parte de su público. Lo respeto, lo admito y me da un poco de pena que no sea así, pero no se puede gustar a todo el mundo. ¿Qué no me ha gustado y por qué es importante decirlo? Realmente da igual. Me gustaría quedarme con lo bueno, como esas frases que serpentean, relacionando conceptos imposibles de forma tan original: los sesos de la autora parecen estar conectados de una manera diferente, como si los hubiera tricotado ella misma. Por un momento, las descripciones de los lugares, las vidas de los protagonistas, Harold y Maude de becarios en Silicon Valley, todo eso tiene su gracia. Dominio de la lengua, valentía y provocación, porque parece que cuando se habla de la crisis hay que recurrir a un surrealismo alucinante que impide sacar nada en claro. Gopegui no. Gopegui busca hacerlo con originalidad y candor. No sé si en algún momento este equilibrio se va a tomar por culo y empiezan a aparecer mundos paralelos, caricaturas grotescas de políticos neoliberales y cosas así, pero en el primer tercio no salía nada de eso. El que quiera pasar de ahí, lo hará con placer si le gusta primar lo colectivo sobre lo individual, salvo cuando se trata de uno mismo.

 

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